Pensadores desaforados

Un café (con-mi-go).

2012-01-23T19:18:00.001+01:00

Tómate un café conmigo. Solo, por favor, ¿tú?, con leche, gracias. Llevo tiempo queriendo decirte que hay algo que no me deja dormir, no sé si es tu nombre, o su significado, o su significante, o cada letra por separado, el caso es que no duermo. Se meten en mi cabeza, sí, con leche para ella, y no paran de dar vueltas y vueltas, y escriben otras palabras, y algunas no me gustan. Quizá por eso no puedo dormir. Dos terrones. No entiendo demasiado bien cómo funciona, en la calle, no dan problemas, se esconden entre los “un coche a la derecha”, “llegas tardes” y “echos de menos”.

Pero cuando llego a casa parece que dejan marcas en los muebles, en las lámparas, y encuentro de vez en cuando una vocal en la mesita o en la encimera que se asusta si la miro de cerca.

Es por la noche, por la noche. Por fin. Cuando más problemas, perdone, era solo, me dan las malditas letras de tu nombre. Se juntan, se unen, salen de las rendijas, de las puertas, de las ventanas, de los suspiros, de los jueves por la tarde, de las sonrisas de despedida, de abril y de mayo y de cualquier calle de Málaga; no dejan nada dormido, todo lo devuelven y lo trastocan.

Entonces es cuando, mucho mejor, gracias, empiezan a formar palabras, y mantienen conversaciones de horas al oído, y tú no estás para salvarme, y, dos terrones por favor, no sabes cómo me gustaría que estuvieras ahí para abrazarme y decirme que ya pasó. Mandar las letras al infierno, ya me entiendes. Nada más, gracias.

Encontrarse.

2011-11-10T11:23:00.004+01:00

Hay mil maneras de encontrarse. Uno se encuentra cuando se mira al espejo, se asoma a la sopa en la mesa o le da por rebuscar entre las cucharas intentando dar cuenta de inventario.

Aunque bien es cierto, y pido no se malinterprete mi certeza ni se tenga, por Dios, siquiera por probable, que hay veces que el uno mismo re-huye el re-encuentro, y la sopa ya no quiere ser sopa y el espejo por qué carajo no puedo reflejarme yo (tú formas muchos tús con esa manía túya de mirarte) y todo se retrasa, se pospone, y el encontrarse se vuelve así, de forma rutinaria y odiosa, algo de lo más homérico.

Nunca se pone el Sol

2011-06-20T18:40:00.003+02:00

En Sevilla nunca se pone el Sol. El día y la noche bailan una danza demiúrgica desenfrenada al son de los acordes de alguna canción de Compay Segundo sonando a viva voz en un rincón de la calle Feria.

Am Anfang, nada más que Nada; am Abschluss, un sonido como de platos rotos que encubre la firme y cobarde huída del Sol en su puesta.

Unas líneas de Unamuno o cualquier garabato de Nietzsche como verdad intransigente de lo que nos depara la senda epistemológica apocada a palabras puras en retórica y exentas de todo sentido en la (mala)praxis.

No es por ser rebelde el conformarse con habitar en el ático de cualquier prólogo mal escrito a una novela de Joyce, sino que padezco por marcar un límite que se decante por varios de los muchos principios alimentados y vividos que rigen el universo, mandala, o como carajo quiera llamarse.

Nadie sabe lo que nos espera el otro lado del umbral. Oscuro, recóndito y escondido desnudo filo de espada que no acaba en nada conocido ni por conocer, ni salto ni vuelo, ni jazz ni tango piantado que se abre paso por los yunques, estribos y martillos de los asistentes a este espectáculo de titiriteros (¡presente!).

Nicht vergessen

2011-04-07T10:53:00.003+02:00

Un día soleado, una noche clara, un sitio cualquiera en un tiempo cualquiera. No importa. Un pincel deshilachado esboza sobre un pentagrama manchado de café algo parecido a una pieza de Schumann y todo se vuelve negro en derredor. Notas haciendo un eco de siglos atrás sobre mi cabeza enajenada por el vodka que había comprado hace unas horas por ella, para ella.

“La vida es como un gran laberinto, una esquina, otra, otra, otra, siempre con cambios, vaivenes, vuelta a empezar y retrocesos, pero nunca se consigue ver la maldita salida hasta que no te encuentras con el Minotauro”, decía.

Moviéndome con más dificultad que presteza, me dirijo tranquilamente, como si nada hubiera pasado, a acostarme en la cama con esa chica que acabo de conocer en no sé qué sitio. No importa.

Esta noche necesito mi canope particular donde meter todas las vísceras que me devora el nicht vergeβen. Me temo como nadie, como Nada, como ese desorden o ese caos verbalizado luchando por no dejar espacio a la razón ni al tiempo.

Si volviera, y creéme que no volvería, sé exactamente lo que no haría, ni dejaría, ni haría; no, no, no. Ida y vuelta, mete, saca, salta, cae, resuelve, disuelve, un puto laberinto.

- ¿Y?

- Dijo algo sobre la vida, una novela, y me cantó algo al oído. Después resopló, como si se olvidara de todo; me dio la vuelta, me mordió, me revolcó, me deshizo, me invadió, me sacó de mí de tal manera que perdí de vista el suelo. Y en mitad de aquella quinta sinfonía me miró a los ojos y recitó algo de Calderón.

- ¿Calderón?

- ¡Calderón de la Barca! La vida es sueño, Vita est Somnis o como carajo se diga. Bah, eso da igual. Un puto laberinto. Él lo dijo. Giras una esquina, giras otra y de repente te encuentras de frente con Calderón o con el Minotauro. Entonces… ¿qué haces?, dime. Ya te lo digo yo: nada. Te dejas llevar y vuelves después de haber dado veinte vueltas completas a la Tierra sin casi abrir los ojos ni cerrar la boca.

- No entiendo nada.

- Tampoco esperaba que lo hicieras.

Tablón del amante optimista.

2011-01-04T02:33:00.000+01:00

Que todo es un ciclo, todo está hecho igual.

Que la primavera entra en los acontecimientos pluriculturales como agua de mayo (permítaseme la empañada redundancia). De repente, todo parece más agradable y humildemente más poderoso, más colorido. El mismo sonido de las flores al abrirse es el que anuncia la llegada de la florida Dama... tan repentina como alentadora.
Que la luna, tan humilde como insegura, alcanza sin embargo la atención de cientos de miles de miradas cuando, aún tímida, se atreve a oponerse con todas sus fuerzas al enorme astro central, tapándolo por completo. Y el resultado es tan bello y sobrecogedor, que alcanza a arrancar numerosas exclamaciones, eclipsando (siempre y cuando se pueda hacer uso de la evidente redundancia) cualquier otro suceso contemporáneo, y queriendo achacar la explicación de hechos inexplicables al bello fenómeno.

Que cuando uno se halla en lo alto de una construcción a varios metros situada, pies atados fuertemente por un elástico a un "simple" barrote del mismo, no puede menos que sentir esa breath-taking subida de adrenalina al saberse en el punto álgido de la trayectoria, caracterizada por el salto al vacío inicial. La experiencia sirve de puente (efectivamente considerando adecuado el empleo de la redundancia) entre lo físico, lo puramente biológico, y lo psicológico, lo simplemente emocional; todo el ser se encuentra en absoluta armonía al emular la sensación ancestral que eriza la piel y hace vibrar las cuerdas bucales.

Pero el tiempo no juega a tu favor, amigo mío.

Que la primavera, sin embargo, se ve envuelta( tras un verano minimizado por los efectos similares que tiene) por el manto triste, frío y solitario del invierno más crudo.

Que los astros siguen su curso y, de la misma forma lenta y embriagante la luna finaliza ese clímax con otro movimiento, esta vez, triste, desolado, y cabizbajo.

Que el momento de máxima extensión de la cuerda sólo dura un mísero milisegundo, y aunque tu cuerpo, emplazado en esa lenta percepción de los momentos temporales, se niega a aceptarlo, en el fondo sabes que el movimiento se ha revertido, y vuelves a subir, para luego bajar un poco, para luego subir un poquito, para luego bajar otro poquitito,....

Vamos...

¡Vamos, vamos, vamos! Quizá con el puenting no, con un eclipse solar... ¡medio medio!, pero... ¡No me digas que nunca te han hecho la comparación amor-primavera! (Valga la redundancia)

Canción imaginaria de un indeciso

2010-09-03T19:31:00.001+02:00

Si camino, tropiezo;

Si vuelo raso, choco contra el suelo;

El Sol me repudia, miro demasiado al cielo,

Y la Luna me pone sandalias para que no camine descalzo.

Cuando no me mira, las dejo caer a la Tierra;

Y fabrico sueños que me hagan enraizar;

Que con su gran sombra siembren un hogar;

Y me sirva así en la penumbra de la guerra.

Porque sin vida muero;

Bebo sin sed, como sin hambre;

Vago incesante por tierra de nadie.

Con un hatillo de compañero;

la guitarra de señora;

y el camino de partitura.

Despedida

2010-06-24T18:58:00.002+02:00

Él decía, cuando nadie me ve, puedo ser o no ser. Pero cuando nadie me ve sí que me limita la piel, y cuando te duermas seguirá habiendo problemas. Lamento no entenderlo, solo me queda el intento torpe de remediar este dolor. Porque la razón se me escapa, se diluye entre pensamientos poco originales que minan el miedo, y solo dejan atrás los resquicios de lo inevitable. ¿Consigue la risa amortiguar lo que tengo aquí? No puedo pronunciar esa palabra porque daña como lija y sigo sin poder hacerte promesas que no valen nada, como mentirte diciendo que el sueño lo calmará todo. No soy amiga de las balanzas, así que no me subestimes, tengo capacidad más que suficiente para empezar cada frase siguiente con un rotundo no. Pero no, ese no soy. Si te convirtiera en algo que es peor probablemente no lo notarías. Y como el tiempo todo lo suaviza, esa necesidad otro tiempo palpitante es ahora un triste latido moribundo. No puedo abandonar, porque hoy las cosas están bien, y ojalá siempre pueda contagiar a toda la ciudad. No hablo y siento que podría infectar un continente entero con el pérfido veneno que desprenden estos polígonos planos y negros. Poco a poco reconozco más mis partes feas y culpo a mi incapacidad. Pruébalo, a mí me sirve. Convencerse es de débiles, para que no sea tarde se necesita demasiada suerte. ¿Me conoce a mí la suerte? Dime que no, y estaremos en paz.

Y me despido haciendo homenaje a Los Piratas. Yo sé que ellos me quieren, aunque no lean esto. Fue todo un gusto publicar aquí (no te me asustes, Joaquín xD).

Os seguiré visitando, ¡eso no lo dudéis!

Lo onírico de tu presencia. (Miradas)

2010-06-05T14:15:00.000+02:00

Miradas que dejan entrever un mundo de colores pálidos y tersos haciendo eco de tu existencia, caminos que hacen serpientes de barro y miel que sesgan el banal paisaje de las curvas de tu cintura.

Un tango mal bailado a la luz de la luna, un tropiezo a las puertas de la locura, una bocanada de aire frío que hiela los huesos y calienta el alma, una ola que llega y no, que hace las veces de sino incongruente y silo en las nubes, atalaya reluciente de humo opaco que se alza vertiginosa sobre tu exento cuerpo.

Parcas palabras que no dicen nada diciéndolo todo y frases hechas con trozos de vidas ajenas que se entrecruzan. Cielo azul que juega entre nubes y sol vergonzoso que se esconde entre ellas. Músculos, vísceras que se revuelven y empujan entre ellas ante tu presencia.

Miradas que dejan entrever un mundo de colores claros haciendo gala de tu presencia, miradas que dejan ver tu onírico cuerpo como un guiño, la comisura derecha de tus labios o un suspiro.

Que para eso... (Un poema de esos)

2010-05-07T14:57:00.004+02:00

Y de una punta a otra de la habitación, entre tanta y tan poca gente, se miraron de reojo, como haciendo por no besarse. En ese momento y dejando a un lado todo lo demás, se dieron un abrazo. Un abrazo de esos en los que los brazos se funden, en que el duro esternón ya no sirve de barrera, un abrazo de esos que miran lo que hay dentro de uno.

Y entonces, sólo entonces, él consiguió escribir un poema. Un poema de esos que llevaba meses sin escribir, de esos que hablan de lo verde de las hojas, de lo verde de los semáforos, de las flores de tu nombre, que para eso estamos en primavera.

Un poema sobre cómo dar la vuelta a un reloj de arena, sobre cómo ver a través de tus ojos lo inoportuno de la vida y la suerte. Un poema que habla de siglos y siglos de espera desesperada y perdida, de confusión, de ácido y reflejo.

Y llegó un punto cualquiera en el tiempo. Y no supo si el agua llegaba hasta su cuello... o hasta tu boca.

Me levanto sobresaltado, tan de repente que casi se me caen las pestañas al mirarte. Sonrío al comprobar que estás ahí. Yo seguiré sudando esta noche tu nombre, florido como era, que para eso estamos en primavera.

Sólo un volver a encontrarse

2010-05-03T12:56:00.002+02:00

Y aquí te veo otra vez.

No sé si fue cosa del azar, del destino, si fue casualidad o un simple capricho. Sólo puedo repasar cada una de tus palabras como si de otro examen se tratase, un examen que llevaba suspenso desde el ~~puto~~ principio.

Fue un punto y final, supongo. Fue un "Ya no más". Pero, sin embargo, eso sólo lo forzaste tú. Es como si todas las promesas aquellas, en las que asegurábamos el futuro, fuesen sólo parte de una poesía no sentida. Como si sólo hubiésemos querido satisfacer las necesidades auditivas (si eso existe) del otro. Las necesidades sentimentales pero momentáneas del otro.

En ese caso, me declaro culpable. Típico de mí, el adornar con demasiados balanceos esta mecedora que en realidad sólo prometía descanso. Descanso y poder depositar en el otro la palabra que me atrevía a escribir en inglés.

Supongo que esos grupos que tan poco me gustan llevaban razón con lo de "Nada volverá a ser como antes"; parece que este sentimiento que yo tengo lo han tenido cientos, miles, probablemente millones de personas antes de mí. Pero, ¿por qué? ¿Por qué tienen que vencerme las estadísticas, si aquello que tanto nos entusiasmaba parecía tan salido de lo normal?

Ahora la vida ha cambiado, yo la tengo a ella y tú a él. Pero te prometo que no me siento en absoluto coartado a dejar de escribir sobre ti. Quizá porque sé que no sucederá el día en el que leas mis reflexiones al aire arrojadas. Quizá porque sé que la nueva ella conseguirá (si no lo ha hecho ya) acabar con este doloroso (sí, ¡lo es! ¡Es doloroso!) recuerdo.

Pero créeme que ese no es su cometido. No te daré la satisfación de saber que esta es una medida para acabar con los restos y las maletas que te has olvidado de recoger. Es más que tú. O al menos eso es lo que ~~mis deseos~~ mi mente le exhortan a mi corazón que consiga.

Adiós. No te prometo que esta sea la segunda y última vez que escribo sobre ti. Sólo te aseguro una cosa.

No volverás a verme hipnotizado... o idiotizado.

Ya sé escribir mis propias palabras.

Piensa en azul (Carta de uno mismo)

2010-04-19T12:00:00.001+02:00

Mira, si tú, atiende. Esto es como aquella vez que miraste al cielo y pensaste lo grande e infinito que era, ¿recuerdas? Pues esto es igual, sí, aunque te parezca mentira. Piensa en azul, eso es lo que te hace falta, pensar en azul. Pensar que nada te hace mirar atrás, que sólo hay un camino hacia adelante y que con cada paso se borra un poco de tu vida anterior que ya no sirve sino para traer sonrisas, lágrimas y algún que otro bofetón. Piensa que vas montado en una barca y no puedes mover la vela mayor…, que te diriges irremediablemente hacia un horizonte del que no sabes nada y del que esperas todo.

Es como aquella vez que aprendiste a montar en bici, ¿te acuerdas?

Y...

2010-01-23T14:49:00.001+01:00

El pobre médico, que entre tantos procesos se perdía, levantó la cabeza para asombrarse de lo grande que era el mundo, de las pocas fórmulas que veía y de que, tal y como recordaba, el cielo era azul.

OMG [Oh, my girl] - Inventando relaciones, y palabras.

2009-09-23T19:54:00.007+02:00

Eres increíble.

Es increíble.

Mi mente no llega a ti, y lo sabes
Y mira que intenta saber
cuanto más de ti, mejor.
Pero por mucho que recaude
Entiendo que no entenderé
Más que la maldita palabra
"Love".

¡Estúpido de mí! ¿no?
Y me arrepiento sin medida
si te dedico un pensamiento de más
un suspiro más allá
de la cordura establecida.

Será que exagero
con cada frase
y supongo un engaño.
Será que espero
sin miedo a que pase
otro maldito año.

Y temo no volver.

A ver esos ojos
del color del marl que casi te enloquece.
A contemplar esos cabellos
que hipnoidiotizan a cualquier valiente.
A notar esos trozos
de la realifelicidad que perdiste.
A escuchar ese acento
que recuerlamenta la diferencia más triste.
A sentir cuán difícil
es mantener el penvínculo latente.
A diferenciar el símil
que me recuerda lo tontextraño de la relación existente.

A recordar mi idioma
Y no inventar palabras.
¿Acaso importa
si no compartimos esperanzas?

Se acabó.

2009-09-15T15:36:00.003+02:00

El aire huele a invierno,
las hojas resbalan entre mis pies y no puedo dejar de mirarlas.
Escucho una voz en mi cabeza..."¡Huye!"; el camino me contesta "¿Adónde?"

Quiero correr;
Quiero porque no noto la brisa de verano que erizaba mi piel;
porque ya no oigo las olas ni conquisto castillos de arena abandonados.
Porque lo que quiero, ¡lo quiero ahora!

Que vuelvan las gaviotas a gritarme al oído.
Que el Sol me ciegue y sonría.
Que cada bocanada de aire sepa a sal y cada paso a vida.
Que mi vida no haya cambiado y que cuando abra los ojos: 1, 2, 3...
Tú estés aquí.

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"Tras un verano sin tiempo dedicado a huir de la rutina, se vuelve a poner en marcha el blog; esperemos que los colaboradores se dignen a pasar de nuevo por aquí con sus historias y pensamientos."

Despacito... (Como Ícaro de alas fundidas)

2009-06-11T10:57:00.009+02:00

Si he de subir al cielo... que sea despacito; casi como cuando me mezco sobre la luna menguante.
Así podré ver cada persona en el mundo, haciendo sus cosas y mirando cada rasgo del inoportuno horizonte.

No sé si lo que veo ahí delante es producto de una imaginación resuelta, o vana creación del pensamiento oprimido;
el caso es que si me monto en un globo y me pongo de puntillas para mirar, consigo hacer notar mis ansias de mundo.

Consigo mover el destartalado motor que hace girar la nimia existencia que nos une por medio de finos hilos que son
la ocasión y el tiempo perdidos.

Y si me caigo, háganme el favor de no pisarme; mírenme desde arriba, si quieren,
como a Ícaro de alas fundidas sonriendo a la diosa Fortuna. Entonces, el vacío me consumirá, y habitaré en el olvido; y sólo cuando
eso ocurra, gritaré al cielo mi nombre, para que baje una grúa de color azul radiante que me alce sobre las cabezas de los
que, por desdén mío, hacen que la vida sea un maldita montaña rusa.

Pero eso sí, despacito, despacito;
"presiento que éste es el comienzo de una hermosa amistad."

Suerte

2009-05-19T21:16:00.002+02:00

Mucha suerte, bachilleratos. Everything will be just fine!

2009-05-17T15:54:00.000+02:00

And then there were none

2009-04-19T22:50:00.001+02:00

Palabras que silban entre el viento. Un murmullo constante y torturador que estremece hasta el último poro de su piel.

La luna iluminaba su cabellera con retazos plateados, mientras una capa a modo de viejo Lord inglés desdibujaba una figura que, años atrás, representaba un hombre apuesto y altivo.

Observaba el horizonte con desprecio y desdén, admirando su voraz obra y sonriendo maliciosamente al recordar el fulgor del momento, la sangre resbalando entre sus manos precedida por un grito ahogado y… una mirada perdida… sin expresión.

Con un gesto rápido, palpó el bolsillo interior de la chaqueta, sacando un impoluto pañuelo blanco con el que secar una furtiva gota de sudor que resbalaba por su frente, señal del nerviosismo y el miedo que precedía al posterior y agradable sabor de boca por su perversión.

———

Ese nerviosismo azoraba de nuevo su corazón, recordaba una y otra vez este momento. Nunca lo olvidaría, nunca olvidaría aquella noche, aquel rostro, aquellas manos delicadas y… frías…

Tenía lo que se merecía, era la verdad, y él lo sabía; pero jamás esperó que su vida terminase aquella sombría noche. Su alma murió cuando, después de ser detenido y sometido a duros y denigrantes interrogatorios fue encarcelado en una minúscula celda y… se percató de sus hechos: descubrió el por qué de aquella situación.

Sucumbió.

Todo había pasado tan rápido… la diversión, el alcohol, las drogas… Jugaba a ser un hombre poderoso que nunca llegaría ser, a tener la libertad y el control no solo de su vida sino de la de otros…

Infeliz…

Libertad. ¿Qué paradoja no? Habían pasado siete largos años en los que los retazos de sus sueños habían sido borrados por su inmadurez. Ya no lo quedaba nada. No le quedaba nadie que le amase ni que él pudiese amar. Ni un resquicio de su vida para compartirla, solo sus miedos y su soledad

Cada mañana se mira al espejo y siempre ve la misma cara, los mismos ojos de un hombre que se odia a si mismo por no tener el valor de aceptar su condición de mortal y jugar a ser un Dios. El mismo traje naranja deslucido que odia y se arranca con la mente, las mismas caras con la misma desilusión que la suya producto de sus frustraciones personales.

Tiene pánico a un momento que sabe que se acerca como la nube de gas de un volcán: lentamente y envenenándolo todo, matando todo lo que hay a su alrededor, robando vida, como los condenados hicieron con sus víctimas.

Podría escribir una carta a un periódico contando su historia, contando su vida, publicar un libro con sus memorias, vender sus últimos minutos a un canal de mala muerte que mataría por aumentar su share… y enriquecerse… ¿para qué? ¿para quién? podría hablar con los que un día le amaron y ahora le odian, arreglar las cosas antes de morir… pero no… ¿de qué le sirve?

Perdió jugando a los dados con Dios… y el precio de su “torpeza” es su muerte.

Una muerte pública, esperada… en la que sabe cuántos segundos le quedan para seguir respirando, en la que no va a aparecer un ángel que le salva sino un diablo, que le mira con una macabra sonrisa.

Como la suya cuando admiraba su crimen.

Gilbert...

2009-04-17T13:44:00.008+02:00

Gilbert Grape está lejos.
Gilbert Grape se pierde y se hace líquido en el horizonte.
Gilbert Grape hace tanto que está lejos,
que su figura se puede encerrar entre dos manos calientes
y hacerse más y más pequeño
hasta clavarse inerte y ser cristal.

Pero Gilbert Grape es azul, porque tal vez Chile
fuera su hogar.

Pero, ¿a quién ama Gilbert Grape?

Caótica.

2009-03-30T20:08:00.001+02:00

¿Y por qué vuelve el frío? (¿por qué? ¿por qué? ¿por qué?) que las manos se me entumecen y se sienten más solas que nunca, que necesitan agarrarse a otra para que no me caiga y yo tiemblo, o mejor dicho, el viento me mueve a su antojo, me eriza el pelo, me hace cosquillas. Me devuelve mi esencia y me recuerda que tengo que averiguar quién soy para poder encontrar a los ojos gemelos de mi alma, uno de los que ni me plantee si quiera el confiar o no en ellos porque resulte evidente. Me vuelvo loca, pero sólo a veces, sólo cuando la tierra tiembla bajo mis pies y yo no sé a qué se debe, miro si hay mar cerca y solo encuentro asfalto y alquitrán, pero nada de piedras. ¿Así cómo voy a encontrarme?
[Abro los ojos, ya no estás aquí, ella tampoco, que fue la que me empujó. Estoy en un charco de lluvia, los despojos de mi globo aerostático resposan a mi lado, ha sido un duro golpe para mí, para él (para todos) Milagrosamente salí con vida, renovada de mundo veo las cosas distintas como quien escapa de una muerte segura. Mis ojos son otros, guardaré uno de los antiguos en la caja de tus recuerdos, el otro lo escondí al lado de las caracolas. Versos de arena, antítesis a finales de marzo.]
Creo que he entrado en un sueño hipnótico, pero no me eches mucha cuenta, que soy de las que les cuesta distinguir realidad de ficción. Anoche conseguí gritar en silencio verdades brutales, de las que se te agarran a la piel y la desgarra a tiras porque encontré hipótesis nuevas a las que poder sujetarme y por un momento me perdí, allí sola en la cama, desnuda ante el mundo gris, y sentí mareos. Vértigo. Vértigo. Vértigo. Sumergida en mi propio caos, paradoja creciente, anhelé una mano calentita de ésas a las que me agarro para no caerme, pero sólo me vio temblar la camiseta de París, je t'aime.

¿Y qué...si te miro de lejos?

2009-03-21T18:49:00.003+01:00

¿Y qué... si te miro de lejos?
Si lo hago es porque me ciegas y no quiero acercarme. Porque me duele saber que estás ahí, tan tuya, y no puedo tocarte. Porque tus palabras pesan como pianos de cola y no quiero volver a escuchar la Nocturna.

¿Y qué si te miro de lejos?
Si lo hago es porque no respiro a tu lado. Porque el sol sale por el Oeste si no te veo, y mi vida se torna entonces de un triste color azul grisáceo.

¿Y qué si te miro de lejos?
Será porque tu olor me embriaga, y tengo que conducir de vuelta. Será porque el Titanic se hundió y mi ego tocaba el violín en la orquesta. Será porque el hombre llegó a la Luna y la cogió antes que yo para ti.

¿Y qué si te miro de lejos?
Si lo hago… es porque eres un quiero y no puedo. Un soneto incompleto, una canción sin estribillo, un corredor sin meta, un suspiro en el fondo del mar…

Una explicación... y todas esas cosas

2009-03-15T13:51:00.004+01:00

Un saltito. Es lo que me habría bastado para evitar este charco. Pero ya sabes, como un crío, me gusta llegar, pisar, chapotear y dejarme las botas hechas un asco. ¡Es lo divertido! ¿No?

Una palabra. Es lo único necesario para que yo vuelva a hacer como si nada. Pero ya sabes, como un amigo, sé que no basta con ver arrepentimiento ahora en tu cara. ¡Necesito el día a día! ¿No?

Necesito que me pidas, y que te dé. Necesito que me digas, y que tengas fe. Necesito estar en tu día, como estuve en tu ayer. Necesito que seas mi amiga, y yo tu amigo también.

Un problema. Es lo que siempre hemos superado juntos. Pero ya sabes, ya te lo he dicho, siento que te pierdo, y que le temo al futuro. ¿He de temer el mañana? ¡No!

Mucha confianza. Siempre hemos alardeado de eso. Pero ya sabes, hay que alimentarla poquito a poquito, con cariño, con esmero. ¿Es así últimamente? No...

Necesito que me pidas, y que te dé. Necesito que me digas, y que tengas fe. Necesito estar en tu día, como estuve en tu ayer. Necesito que seas mi amiga, y yo tu amigo también.

Y sí, aunque no me creas, hasta he bañado mi almohada de un triste sabor a sal.
Y sí, aunque no me creas, sigo esperándote. Esperaré mil lágrimas más.

//

Señor corbata feliz, estoy deseando que escribas. A ver si puedes sacar tiempo. Un saludo a todos.

Excentricidades de febrero.

2009-02-15T20:54:00.008+01:00

¿Sabes lo que pasa si froto tu tarjeta de crédito contra una barrita de incienso encendida? que sus ascuas se convierten en estrellas fugaces llenas de oro que nos regala resplandores de derrota como despedida. (Muere).
No se trata de una ceremonia ni de un ritual de secta principiante, es un presente de calumnias preconcebidas, que llevan como banda sonora una magistral pieza de piano.
Se siguen muriendo, las dos, la tarjeta y la barrita. Sí, y además huele a papel quemado y canela, lo que me recuerda a mi libro favorito. Ahora que lo pienso nunca he fumado papel y sé las consecuencias que tendría pero a veces me entran ganas de tragarme todo lo contaminante y nocivo del mundo para luego exhalarlo por la boca en grandes bocanadas mientras me subo hasta la azotea de una casa abandonada de Montmartre para contemplarlo todo a mi alrededor.
Y que no hubiera viento.
Y que no hiciera ni frío ni calor.
Y que desnudarme ante mí misma no me diera vergüenza.
Se acabó, se acabó tu fortuna. Muerto el perro... ya se sabe. Mi maestro me dijo que eran experimentos sensoriales que se hacen para estimular los sentidos a la hora de escribir. A veces deseo que ésto se convierta en mi rutina, dormir de día, crecer de noche y soñar despierta las veinticuatro horas.
Las cenizas de la tarjeta son del color de mi abrigo y la bufanda tiene de todo menos cordura, pero salgo con ellos a la calle porque digo yo que me tendré que abrigar en pleno invierno. Cambios de temperatura. No cambies las velas de sitio que me quemo las manos con la cera, ¡ay! me quemo y el piano no para de sonar y las chispas caen a mi alrededor formando una corona en miniatura de distintas tonalidades doradas que realzan mi camiseta naranja de rayas. De un salto estoy en la cama. Quatre-vingt-dix-neuf, quatre-vingt-dix-neuf... ¿por qué me despierto todos los días con ese número en la cabeza? una voz ronca masculina me grita, aunque casi parece un ladrido, todo el tiempo en un francés forzado. ¡Noventa y nueve! Pero ¿noventa y nueve qué?... no lo entiendo. Precedente al cien, un número precioso. Quizás yo sea un noventa y nueve, rozo todo aquello que considero perfecto y nunca alcanzo a pillarlo. Siempre se va volando a ras del suelo como las hojas secas en otoño. Nunca hacen ruido.

¡Oye! (Una de inseguridad, pasotismo, brusquedad y, quizá, compañía)

2009-02-05T17:38:00.010+01:00

-¿Se puede?
-¡No!
-Ah, pues nada.
-Qué sí, chaval, cómo no.
-¿Y ese que me ha dicho que no?
-Pues un loco, tú no le hagas caso.
-¡Eh! Seré loco, pero sensato.
-Ah, pues lo siento, ya me iba.
-¡Pero a dónde te vas a ir! Si ni has llegado.
-Pero si no soy de su agrado...
-¿Del agrado de quién?
-¡Pues del de rojo!
-¡Pero si ese no está bien!
-¡Que sí estoy bien!
-¡Anda ya!
-Anda yo, ¡no te digo!
-¿Disculpen? ¿Se puede?
-¡Que sí, pesado!
-¡Si es que ya has entrado!
-¡Pero no sé si irme, ese dice que no quiere verme!
-¿Irte? No digas memeces.
-Ya saltó el de verde...
-¡Bueno! ¡Que me quedo y punto! ¡Aunque haya alguien a quien no le guste!

¡PAF!

-¿Hay alguien ahí?
-Querido, siempre has estado solo, y a la vez, acompañado...

Solo.

2009-02-01T13:48:00.003+01:00

¡Que bailen! ¡Que bailen lento y seguido! Que no me importa. Que yo me quedo aquí con mi amiga soledad, que me hace compañía los días de lluvia y no me deja solo.

No me hace falta nadie más. Se creen que podrán conmigo; todas esas letras y números, creen que podrán conmigo. ¡Pues no! Me niego en rotundo. Me pongo unos tapones y no les oigo gritar. No, no y no. No quiero que mis metas se conviertan en vanos intentos de locura. Si mi vida da un giro, que sea de 360º. ¡Vuelve donde estabas! No me dejes solo, soledad. No dejes que baile como ellos. Pídete una copa y estate aquí, a mi lado, charlando de mil cosas sin sentido que no podría hablar con nadie más que contigo. Charlemos de la vida, de mi vida, del caos o del frenesí. Pero por favor, no te muevas de mi costado. Mira, si quieres puedo hacerte reír: puedo pensar en mi futuro, puedo hacer planes a 10 años vista; te ríes, ¿verdad? Venga va, quédate sentada soledad. O por lo menos haz que no suene melancólico, que la despedida no suene a despedida, que suene a… regreso. Eso, sí, regreso. Que vengas de vuelta y me aconsejes sobre cómo pasar el charco sin mancharme los zapatos de barro. Sí, y así podrías chillarme desde lejos que no tengo por qué preocuparme. ¡Eh! Venga va… no me hagas esto. No me… no… ¡ay!

Solo de nuevo. Incluso la soledad baila al ritmo de la vida, eso sí que no me lo esperaba.

Que.

2009-01-26T20:51:00.002+01:00

"¿Sabes cuál es el problema?
Que no existe tal problema.
Que te extraño y no te extraño.
Que me hago y me deshago.
Que va lento y desespero.

Dichas y Desdichas de una Ventana Cerrada

2009-01-07T22:11:00.006+01:00

Bonita paradoja. Tanta libertad y a la vez tan poca. Tener el cielo al alcance de la mano y no poder alzarla, poder ser… y no ser nada.

Mira hacia fuera, sólo alcanza a ver blanco, blanco de las nubes, blanco de las casas, blanco de la nieve caída la noche anterior. Es invierno y no hay ni un alma en la calle. “¿Qué esperas?, ¡son las cinco de la mañana!”. No puede dormir, pero… ¿qué dice?, nunca ha dormido, es una ventana.

“Ha habido tiempos mejores”, lleva lamentándose los últimos veinte años. No alcanza a entender su extraño lugar en el mundo. Sólo debe abrirse y cerrarse, esa es su única función, pero… pero… ella necesita soñar. Lo sabe, no es propio de una ventana entrar en divagaciones absurdas y filosóficas, pero ¿qué se le va a hacer? Ha intentado cambiarlo, de verdad, la suma en vano. Necesita pensar, necesita sentirse una más en el mundo. Sí por eso, es por eso, quiere ser diferente, diferente del resto de ventanas, ventanas que se limitan a abrir y cerrar sus cristales para dejar pasar el aire congelado del exterior, ella quiere pensar, y lo hace.

Está amaneciendo, suena un despertador y… comienza la carrera. Toda la humanidad sufre una explosión dentro de sí y corre de un lado a otro, en busca de nadie-sabe-qué a nadie-sabe-dónde; el caso es que corren. Corren frenéticamente, como perseguidos por una sombra que se mantiene indemne al paso del tiempo, huyen despavoridos, mas desconocen que el huir, provoca su más fiera persecución.

Montan en sus coches dejando al aire un legado, cuanto menos, de dudoso beneficio. El dióxido de carbono asciende por los edificios como íntimo enemigo de la atmósfera sumándose a esta, ennegreciendo el precario futuro que de la Tierra se espera. Cuales abejas atareadas en la producción de miel para la reina, los hombres se afanan por enriquecer a sus superiores a cambio de un salario mínimo que apenas les llega para mantenerse a sí mismos.

La humanidad pierde su humanidad a pasos agigantados, nadie se preocupa por los pequeños misterios de la vida; el amor, la amistad… viven eclipsados por el dinero, el poder y un sinfín de valores improvisados por la sociedad de hoy en día concebidos únicamente para el gozo y disfrute de una minoría selecta mientras que una inmensa mayoría no selecta se desvive por encontrar un sitio donde caer muerta.

Se oye el ruido de los coches. Pitos, gritos, ni un solo sonido saludable. La contaminación acaba con la belleza del medio. La suciedad ha acabado con el blanco de las calles, aquel blanco del que vivía enamorada. Los hombres se quejan de lo fétido del aire, se preocupan del medio ambiente, lloran, ríen, quiebran lo más hondo de su existencia por y para él… pura hipocresía.

Lo que en realidad importa es llenar el plato de comida cada día: alimentar y ser alimentado; nadie se preocupa por el bienestar de las generaciones venideras, nadie se preocupa del posible infierno que vivirán gran parte de personas debido a la ingente infestación de residuos y desechos que los hombres (oh, pobres hipócritas) se empeñan en alimentar día tras día. No se dan cuenta de que echan basura sobre sí mismos, de que toda la mugre que convierten alegres en algo inherente al paisaje les pasará factura, lo hará.

La ciudad se convierte cada mañana en un coliseo lleno de gladiadores sedientos de sangre débil, una selva donde los leones devoran sin pensarlo a los pequeños roedores que, ajenos a todo, intentan vivir su vida sin preocupaciones. Al margen de todo esto se encuentra el Hombre, el Hombre con mayúsculas, aquel ente que se mantiene y ha mantenido siempre dentro de ellos, despreocupado de su capa exterior, despreocupado de los aditivos absurdos que rodean su ser cada día y que poco a poco se apoderan completamente de todo humano.

El ser humano carece, casi totalmente, de instintos. Hecho que le convierte en un ser pseudo-desnaturalizado. Mientras que los animales se sirven de los impulsos que les provocan las sensaciones que perciben, el ser humano los medita y recompone, privándoles de su esencia. Los hombres necesitan sentirse uno más en el mundo, les urge adoptar formas y costumbres propias del entorno al que han de agarrarse fervientemente. De aquí surge la desnaturalización, desnaturalización que impide que le gente vea el Hombre que se esconde en lo más recóndito de nuestra persona o “chaleco anti-realidad”, como buenamente se le quiera llamar.

Este “chaleco anti-realidad” está compuesto por muy variadas disparidades; pero todo el mundo posee una, sea cual sea su raza, edad, o cualesquiera de las absurdas distinciones sociales que se quieran puntualizar; esto es innegable.

La sociedad se resguarda en movimientos políticos, grupos sociales y demás excusas de congregación por el simple hecho de sentirse uno más. Las ideas de éstos varían desde la absoluta intolerancia, hasta la más pura rebeldía tiznada de vandalismo, todo con el simple objetivo de la auto-aceptación en un mundo hostil para cualquiera.

Atardece. Al contemplar la puesta de sol su mente sufre un giro de ciento ochenta grados:

“Quisiera ser poeta – piensa como en cada atardecer -, ¡quisiera habitar en Bécquer, en Lorca, en Lope, quisiera ser Segismundo por un día, un beso en la boca de Gustavo Adolfo, el gitano del romancero y…! Quisiera…
Quisiera mirar al mar y acariciarlo con un soneto, quisiera mirar al cielo y contemplarlo desde la estrofa, mezclar el mundo con bellos versos y hacer de cada mañana un pareado, de cada tarde un cuidado terceto y de la noche una hermosa copla.
No te engañes… nunca serás poeta –se lamenta– tu vida es ser ventana, así es y así será, debes resignarte.”

Ahora volvía a estar triste… como cada tarde. Nunca sería poeta, nunca vería el mar y jamás podría escribir.

Vuelve a la tierra. Anochece.

La gente vuelve a sus casas, se une a sus familias para cenar todos juntos. Olvidan lo privilegiados que son. Olvidan que dos dedos más abajo en el mapa la gente muere de hambre, pero eso da igual. El estado estático del ser humano se rige principalmente en la desgracia ajena y esto no es nuevo, antaño los grandes sabios estudiantes de la Alquimia instituyeron la gran verdad de que “todo lo presente en el mundo sólo puede ser conseguido mediante el intercambio de algo equivalente”. Si deducimos, cosa que no es difícil, la continuación de esto podríamos concluir que por cada persona que come… hay otra que no. Que por cada persona que vive en su “estado de bienestar”… hay otra que no. La intolerancia y la discriminación, sin duda alguna, agravian esta situación hasta la más total indiferencia por parte del colectivo “desarrollado”, pero el ser humano es así, y el Hombre, vive frustrado dentro de él, porque las más veces no le escuchan y las menos… le ignoran.

Alguien abre la puerta. Pasa. Va a abrir la ventana, pero ésta se resiste. No quiere ser una ventana, no quiere serlo. Al final claudica y se abre. Después de todo, una ventana sólo está hecha para abrirse y cerrarse… ¿o quizá no?

Sic. (Crónicas de un amante primerizo)

2008-12-06T14:17:00.002+01:00

Un sofá. Un cuadro anticuado. Papel en las paredes. Mira. Miro. Un momento. Bah. Ansiedad. Tranquilidad. Vuelta y vuelta. Brisa de invierno. Bochorno de verano. Luz, día, noche y muerte. Segundo; tic, tac. Mira. Miro. ¡Qué incómodo!. Mano adelante. ¿Me acerco? Sigiloso. Sí, eso. No, nada. Sueño. Imagino. Planeo y me echo atrás. Sudor, frío, desnuda. No, no, desnuda no. ¿O sí? Respeto, respeto. Lo pide, ¡es que lo pide! Mira. Miro. Y ya van tres. “Lánzate”. Imposible, caída. Puf. Me voy, no, me quedo. Me callo, pasa el tiempo. Espero, recibo y doy. ¡Espera! Iniciativa, sí, iniciativa. Cara, suave, piel, tacto… Nunca, nunca y nunca. Observo su pelo, perfecto. Su figura perfecta. Y… un segundo, ¿me está besando?

Buenos días.

2008-09-29T20:23:00.014+02:00

Marco está en la calle. Está lloviendo, lloviendo fuerte. Las finas gotas de lluvia sobre el capó de los coches tocan un ritmo exasperante. El Sol se mueve a intervalos, como intentando mirar entre las nubes lo que se mueve ahí abajo. Pero ahora todo eso da igual.

Centra su mirada en lo que tiene delante. Cree que le está hablando de algo importante, es más, parece bastante alterada. Intenta atender, pero es imposible. Ahora mismo, sin ir más allá, acaba de conseguir concordar el ritmo de las gotas que caen del tejado con la canción de "Dragon Ball".

- ¡Quiero creer que me estás escuchando! - le grita al oído.

Poc. Poc. Poc. Goteras. El cigarrillo se ha consumido y el hielo del whisky ha desaparecido. Mira el reloj. Llega tarde. Mientras el agua fría de la ducha eriza su piel. Recuerda. Recuerda ojos, orejas, brazos y piernas. Recuerda sonrisas, y sonríe. Recuerda un día lluvioso, una discusión y el final. ¿Por qué? Podría haberse preguntado; o no. Prefiere olvidarlo en algún cajón de su memoria, seguramente donde guarda el nombre de todos los Pokémon.

Decididamente, él tendría que haber nacido personaje de ficción. Las chicas de las películas no dan calabazas, sólo están increíblemente enamoradas. De hecho, si le hubiera dado tiempo, hubiera conjugado un Siempre nos quedará París, o incluso decir algo tan estúpido como te quiero. Pero ahora se contenta con decir no me acuerdo de olvidarte, como un pobre amnésico intentando darle sentido a su existencia.

Aparca el coche en su plaza reservada, saluda al portero con una sonrisa y entra al edificio. Buenos días.

Cicatrices

2008-09-26T23:11:00.002+02:00

Corrientes poderosas, eléctricas. Corrientes casi palpables en la más densa oscuridad. Corrientes arriba y abajo, a un lado y otro, dentro y fuera de mí, más lejos y más cerca. El vello se eriza perezosamente, disfrutando del delicioso estremecimiento.

Apenas hay luz, apenas puedo dibujarte y sin embargo estás ahí, imperturbable en mi mente. Nítido. Luminoso. Tu rostro cae en líneas finas, líneas que se curvan con ruidosa maestría. Adivinan tu semblante. Nada más se ve. Sólo tú. Sólo el punto donde el cuello se une con la clavícula. Sólo la curva de tu mandíbula. Sin adornos. Sólo esa estridente luz.

Creas sombras que moldean el aspecto de mi habitación. Oscuro dentro y fuera, la noche hace acto de presencia y se desliza sobre mi piel. La noto diluirse a través de mis párpados cerrados, a través de mis manos expuestas. Todo y nada cambia. Tú sigues ahí, imperturbable, inamovible. No puedes ser más hermoso. Nada ahora puede ser más hermoso.

El día parece no querer llegar. Solo tú quieres llegar, sin prisa y con ella, desenfrenada y pacientemente.

A veces creo que la magia existe. Que todo existe. Lo más inverosímil y lo más lógico. Todo. Es fácil creer cualquier cosa cuando el reflejo azulado de la noche sabe a ti. Creería en mil universos con convicción y fiereza, creería en la caída estrellada de este momento. Nada es increíble en tu nombre. Nada.

Suena un jazz lento y meloso, un rock’n’roll atrevido y trepidante, una rumba alegre y canalla, un swing elegante y sensual. Cada minuto ofrece una melodía distinta, y todas suenan a ti. Las notas se vuelven pinceladas dispersas que mi oído traduce en un solo nombre.

Hazlo ya. Toca de una vez y fusiona todas esas melodías en una, acoge todos los registros en ti y tócalos para mí. Poco a poco, como si en cualquier momento pudieran estallar en miles de trozos.

El aire oscila en torno a mi oído y trae retazos de palabras demasiado antiguas y usadas para hacer un hueco en la memoria. Palabras que no sabían nada de la luz que encierra tu mirada. Palabras que ahora parecen llanas, espesas, insignificantes. Palabras que me hacen odiar todo lo anterior a ti.

A menudo las conversaciones parecen privadas de todo sentido si no vislumbro tu reflejo acerado entre las brumas de esta habitación. A menudo deseo que todos callen de una vez, que la paz se imponga sobre la ruidosa tempestad, que el silencio me envuelva y me acoja mientras busco el recuerdo que contiene tu voz.

Melosa, suave, sin estridencias, sin interrupciones. Como una composición clásica, capaz de transmitir los más diversos sentimientos sin variar su exquisitez. Como si irradiara electricidad. Incluso magia. Magia sostenida en el aire de forma inherente. Magia en tu boca, en tus labios. Magia en tu voz.

El reloj continúa sin pausa su infatigable carrera contra todo y todos. Persigue el tiempo con ferocidad, burlándose de aquel que desea dominarlo. Pero esta noche la oscuridad hace compañía al guardián sin tregua, le lleva de la mano y conforme los minutos pasan el negro eterno se hace eco de mis pensamientos.

Esbozo una sonrisa que mezcla felicidad y dudas oscuras, y pienso cuántas horas llevarás durmiendo. Horas en las cuales la noche y el sueño son tus únicos compañeros. Me pregunto hasta qué punto mis pensamientos te alcanzarán. Tal vez estén contigo, silenciosos entre tus sábanas, meciendo tu respiración. Tal vez sigan conmigo y nunca lleguen hasta ti. Encerrados con llave entre mis manos, presos de mis temores. Se retuercen enérgicamente y protestan contra mi falta de piedad.

Hay pensamientos que nunca desaparecen, que siempre recordamos. Pensamientos que amamos demasiado como para dejarlos ir. O pensamientos que odiamos demasiado para hacerlos partir.

Dejan, sin duda, marcas que no borran ni el tiempo ni las personas. Ancladas dentro de tu ser, están ahí, lo quieras o no. Se puede intentar obviarlas, disimularlas, taparlas. Pero siguen ahí. Inmunes al paso del tiempo. Tan nítidas y malditas como el primer día. Y salen a la luz cuando menos lo esperas y menos lo deseas.

Tu luz es una de esas marcas. Intento obviarla, intento vivir con ella día a día. Pero sigue ahí, pujando desesperadamente por salir, deseando cegarme. Hay noches en las cuales creo que ya ha amanecido, pero sólo es tu reflejo desprendiendo de nuevo esa luz de vida.

Esta noche está aquí, no se ha ido aún, y sabe a ti. Sabe a alegría y sabe a dolor. Sabe a chocolate y a zumo agrio de limón. Sabe a luz y sabe a oscuridad.

Realmente sí, hay marcas que el tiempo no puede borrar. Marcas que fueron presente, que serán futuro. Marcas que se graban a fuego en la piel.

Marcas poderosas como cicatrices.

El lugar que siempre soñé, al alcance de las manos

2008-09-24T16:08:00.001+02:00

La suave hierba me acaricia las manos mientras mis pies se sumergen en el frescor del agua cristalina. El sol aparece y desaparece jugueteando entre las nubes, zigzagueando sin cesar y coloreando un frondoso bosque de frondosos árboles de mil formas y de mil colores… El prado está salpicado por las flores, llenándolo de vida…
El trinar de los pájaros, cantando sin cesar y parloteando entre ellos con sus dulces melodías que alimentan mis sentidos, dotándolos de la cálida sensación de la tranquilidad.
La sombra de un sauce dando cobijo a los que ansían el frescor de la umbría…
Típico paisaje idílico con el que todos hemos soñado alguna vez, que prima en nuestros pensamientos cuando ansiamos paz, cuando anhelamos unos minutos para nosotros mismos, para despejarnos del bullicio y la multitud que nos abruma en ciudades abarrotadas de humo, de prisas, de rostros sombríos e individualistas cuyo único objetivo es mantenerse alejado de todo, ajenos a cualquier contacto con otra persona…
Sensaciones que necesitamos sentir para ser felices, para alejarnos del alboroto y del clamor del claxon de los coches de las atasco y de las precipitadas riñas entre transeúntes y comerciantes, y simulando que la tensión que sentimos, es desplazada por estar sentado con los pies en el agua contemplando un maravilloso paisaje que jamás conseguiré tener junto a mí durante más tiempo que los segundos que asoman tímidamente en mis pensamientos cuando mi cabeza se nubla por el cansancio desolador.
Soy realista, y se que jamás podré sentir como mío ese paisaje; ese eterno lugar con el que todos los “pobres” sueñan y con el que los ricos no pueden soñar. Ese lugar donde no hay conflictos, sino solo belleza y luz cual Jardín del Edén, idolatrado y ansiado por todos pero jamás conocido por nadie.
Mi objetividad frente a la realidad me impide tener esa mágica ilusión en mis pensamientos, porque le puro realismo del mundo que me aborda y rodea me impide ser capaz de soñar con algo irreal.
Mi mente me hace buscar felicidad y sosiego en lugares cotidianos, me hace anhelar momentos ya vividos como sueños de tranquilidad…
El amargo sabor de una lágrima mientras contemplas absorto una película de las que los cinéfilos añoran e idolatran como mitos inalcanzables.
El contraste de los dientes al morder distraídamente una manzana mientras esperas el metro, sintiendo que su dulce sabor te invade los sentidos.
Abrazar a alguien que lo necesita o que te abracen, sintiéndote arropado bajo los brazos del otro por una cálida sensación de bienestar.
Pasear por delante de una casa en la que un talentoso vecino, toca vigorosamente el piano, acariciando cada nota y susurrando cada melodía invadiendo tu cuerpo y emanando de tu interior un agradable sentimiento de paz.
Pequeños detalles de tu día a día, pequeñas situaciones que hacen brotar en ti sensaciones que te gustaría vivir o, que te transportan, a cada uno de los dulces recuerdos con los que disfrutaste y soñaste revivir a lo largo de tu efímera vida.

Psch

2008-09-16T20:33:00.007+02:00

Cómo puedo seguir sonriendo, pregunto, si sólo veo caras agrias por la tierra y la sal;
Cómo puedo seguir sonriendo... si no hago más que mirar al cielo y no veo las estrellas;
Si día a día me presento al mundo... y no me hace caso.

Qué puedo hacer cuando no comprendo miradas, no afilo palabras... no deseo volar...
Qué hacer si no comparto oído, no tiro de la lengua... ni hago caso a las nubes...

Pregunto: ¿Salto? y me responden: Pesas demasiado;
No quiero "pesar demasiado" quiero ser volátil como el aire, fuerte como el viento, inesperado como el mar.

Cómo puedo seguir sonriendo, pregunto, cuando ya no sé tener sueños.
Cómo puedo seguir sonriendo...

¡Ah, sí!

¿Por qué?

2008-09-13T16:49:00.003+02:00

Ni el más mínimo susurro, ni la más pesada lágrima harán que el mundo gire en sentido contrario.
¿Por qué, sin embargo, intento darle vueltas?

Siendo consciente del gran riesgo que supone cambiar la naturaleza, me aferro al poder que se nos concede a las personas, de cambiar la vida a nuestro antojo.

Quiero cambiarla, ¿Por qué es tan fácil?

Y dale... (Microrrelato)

2008-09-11T13:51:00.009+02:00

"En serio, de verdad, le juro por Dios que no estoy muerto"

Leyes naturales

2008-09-06T16:32:00.000+02:00

Sentir.

Unos sienten y olvidan. Otros sienten y tienen la irrefrenable necesidad de archivarlo todo. Otros simplemente dejan que el subconsciente recuerde lo imprescindible. Otros... no sienten o han olvidado cómo hacerlo.

En los sentimientos, como en los colores, no hay dos iguales. Cada uno aplica la fibra sensible como le han enseñado, como ha aprendido o como mejor puede. Durante toda nuestra vida buscamos algo, alguien, que encaje en nuestro esquema sentimental. La mitad que completa, que da sentido a esos cabos sueltos que todos tenemos en nuestro interior.

Curioseamos, buscamos, desesperamos, sufrimos. Completar. Obsesionados por completarnos, por hallar las respuestas que escapan a la alegría y a las lágrimas. Sentimos la soledad como la peor de las maldiciones, el miedo epidémico, el que impregna a grandes y pequeños, a felices y desgraciados.

La singularidad horroriza al mundo. Lo aferra por el cuello y hace juramentos y promesas de torturas dolorosas ante las que nos sentimos insignificantes, abandonados en millones de kilómetros cuadrados que, por primera vez, no sentimos como parte de nosotros. Deseamos tan desmedidamente experimentar la posesión de seguridades, de posibles mitades que mantengan transitable el camino que olvidamos poseernos a nosotros mismos. Nuestro corazón se relaja, pierde la costumbre... Olvida el sufrimiento. Olvida el sentimiento. Y la capacidad de empatía da paso a la capacidad de simpatía.

Añoramos continuamente. El segundo miedo más epidémico, la pérdida, nos sume en un estado de melancolía que nos hace sentirnos vivos. No es masoquismo, es ley natural. Es notar las punzadas del dolor como latidos revitalizantes, llenos de mensajes de cambio y superación. Extrañamos y celebramos a la misma vez... no podemos, no sabemos, nadie nos ha revelado cómo ser humanos y coherentes en una misma vida.

Describir todo lo que pasa a nuestro alrededor se convierte en una obsesión para lograr rellenar el tiempo que resta a las cosas importantes. Disponemos los valores en una escala para poder medirnos mutuamente, juzgar, condenar y civilizar. Necesitamos patrones, cuerdas de seguridad que nos aten fuerte a la pared escarpada. La inestabilidad destruye poco a poco micromundos, microproyectos, microsimulaciones. Lentamente, los salientes en los que nos íbamos apoyando desaparecen, dejando de formar parte del proceso.

La manipulación, se dice a diario, es el peor de los males. Un alma manipulada es un alma gris y vacía... dicen. Un corazón manipulado es un corazón frágil e inservible... dicen. Manipulación es equiparable a dominación. Y si hay algo que la esencia humana no soporta es sentirse doblegada. Y curiosamente, el mundo es un grotesco juego de amos y siervos.

En todo cuento, historia o fábula coincide siempre la aparición de un ángel díscolo. Algo incontrolable y poderoso, con demasiada luz en su interior para lograr someterlo a órdenes que limiten su libertad un solo ápice. Hay un poder extraño y atrayente en esos Narcisos hermosos y fuertes, rebosantes de vanidad y energía que escapan a las leyes naturales por el simple placer de hacerlo.

En la existencia humana, el sentimiento es el rebelde sin causa que aporta la adrenalina que el mundo parece negarnos. El sentimiento es duro, cambiante, contundente, excitante. Se revela contra lo que ética y moral dictan. Se alza, caprichoso, sobre todos los burdos intentos de civilización para elevar el alma a un nivel superior. Distinto. Mágico. El sentimiento no conoce escalas de valores. El sentimiento es un luchador solitario. El sentimiento no teme a nada... porque el exterior es solo una utopía.

El sentimiento levanta sus cimientos en el interior, porque los núcleos se rompen mejor desde dentro.

Llegó la hora

2008-09-02T15:16:00.006+02:00

Marco... sí, creo que quería que se le llamara así. Podría haber escogido algo con más clase como Santiago o Amador; o incluso algo más aguerrido como Ryan, pensando en el soldado retornado; sinceramente, poca importancia tiene.

Sentado en su diván por horas hace las veces de orgulloso fanfarrón y rodríguez remilgado. Un cigarrillo se consume lentamente en un viejo cenicero dejando una línea recta de humo blanco ascendiendo hasta el techo; en la mesa, un vaso de whisky escocés, el mejor cabe decir, abandonado tristemente. Se recuesta de manera brusca (algún día se partirá el cuello en un ademán) y busca con la nuca un cojín donde recostarse. Le gustaría decir que en ese momento espera una fellatio, pero no es así. Está solo, y toda su vida lo ha estado. Trabajo, trabajo, trabajo... parece que pone eso en el culo de cada mujer que ve pasar. ¡Y tampoco es tan mayor! Treinta años no es nada. Si al menos fuera guapo... pero no. Muchas veces piensa que tuvo que hacerle algo a Dios, en serio, igual mató a su perro y no se enteró.

- ¡Ah! ¿Eres tú? Llevaba esperando todo el día, vamos, quítate la ropa.

Cómo le gustaría decir eso. Y arrancar cada prenda. Y dejarse llevar por el frenesí. Y seguir, y seguir, y terminar. Fundirse en una sola persona y... oh Dios, qué melancolía. Sólo un intercambio de fluidos decían en una película... ¡y una mierda! Seguro que quien escribió eso era un borracho asexuado.

En la radio suena Satisfaction de los Rolling. El pie derecho salta de su letargo para moverse al son del papá-parapá de la canción. "I can't get no satisfaction!" grita Mick Jagger a toda voz. Tristemente aquel roquero sesentón pone letra a su vida. Y lo repite una y otra y otra vez. No se cansa el maldito. Coge el mando a distancia y lo mata con el botón Standby, ¡que se joda! Acomoda su cabeza en el sillón y cierra los ojos lentamente, disfrutando del momento de comenzar a perder 3 ó 4 horas de tiempo vital. Así, sin camiseta, con un pantalón de chándal. Sí, se siente todo un Adonis. Un Luke Skywalker detonando la Estrella de la Muerte. Un Batman encarcelando al Joker. Un... un... un completo imbécil.